Caminante

Like a rolling stone

“¿Quién dijo que los viajes en el tiempo son imposibles? Yo estoy metido en uno. Hace un par de meses conocí a mi padre a través de Internet. O, mejor dicho, lo re-conocí. No nos habíamos visto en veintisiete años. Una semana más tarde pasaron dos cosas: el tipo tuvo un accidente que lo dejó en terapia intensiva y recibí por email los pasajes para ir a verlo a Barcelona”.

Escribí este párrafo a fines de 2011, cuando esta noche -noche en la que por primera vez en mucho tiempo me siento para intentar ordenar lo vivido- flotaba en un futuro difuso.

Y vi a mi padre. Vi Barcelona. Vi París. Vi Berlín. Vi Praga. Vi Budapest. Vi Florencia. Vi Roma. Vi Bologna. Vi Milán.

Vi. Con la mochila al hombro. Con la carpa y la bolsa de dormir listas para la primavera. Con reloj propio. Renaciendo como quien lo deja todo atrás, aunque sin saber todavía cómo será mi nueva forma.

Viajo. Con el alma al aire viajo. Desnudo, en conexión directa con cada ser que encuentro.

Me zambullo en las miradas. Los gestos de las manos. Las voces. Así, un poco en realidad y un poco en sueño, me pasa lo que siempre ocurre cuando sé que estoy haciendo lo que realmente quiero: cada madrugada sueño que estoy exactamente en el mismo sitio que aparece cuando abro los ojos y me despierto.

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