¿Huele a primavera, Benedetti?

Rapidísimo antes de dormir, un pensamiento a toda velocidad:

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Hace un año no le preguntaron al uruguayo de ojos bonachones

si le parecía que esos campos de por aquí eran poéticos.

Imaginen.

“¿Cree usted que la soja huele a primavera, Benedetti?

No. Mejor no me cuente. Corten.”

Pero ahora mostrarán su jeta en cadena nacional. Porque está muerto.

***

Hace más, hace treinta años, no le preguntaron cómo debían ser las tapas de los diarios.

Y ahora sé -son las tres de la mañana- que en un rato tendré su expresión de abuelito impresa en toneladas de papel.

Generarás dinero, amiguito.

Intentarán dejarte como un Alfonsín de la literatura,

de esos que se sufren cuando están vivos

y se lloran muertos.

***

De modo que no voy a ser muy exigente.

(Me gustaba más este poeta que su poesía.)

Yo pido que hagamos un trato, señor de Radio Diez.

decime de una vez:

si ese viejito estuviera vivo

anduviera por los veinte o veintipico

y quisiera, como quiso, que los negritos te copen el country

¿no dirías que es un cerdo comunista?

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