Vencimiento

picadillo

Miro la lata de picadillo. Está vencida. La debo haber comprado en vísperas de algún invierno. Me habrá acompañado metida en cajas de cartón, entre mudanzas. Siempre ahí, como una reserva, “por si las moscas”.

Sus compañeras -iguales a ella- volaron en noches de las que no puedo evocar casi nada. Desvanecidas a cucharadas, o con galletitas de agua. Hasta supe mezclar picadillo con arroz, para darle onda.

Pero con ésta no. Le tocó vivir tiempos en los que ya no ceno esas porquerías, y tirar el circulito de metal que sin embargo brilla me produce una nostalgia rara, a la vez triunfo y retrospectiva. Supongo que es porque con esa carne que ya nunca voy a probar se van tantas otras que conservé en el estante de la memoria, por si me sentía desfallecer. Carnes enlatadas que jamás conocieron el cuchillo de untar y que al final terminaron medio verdes, pidiendo auxilio en el tacho de basura. Ni siquiera las veré pudrirse.

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