De prepo

Ahora sientan el olor de los pinitos de lavanda que se ponen en los autos, porque estamos en un taxi. Vamos hacia Palermo, llego medio tarde a una reunión.

“Lindo barrio, éste”, me dice el tachero.

Agarramos rápido por Córdoba, en busca de una callecita que se llama Darwin y que en su época tanguera fue uno de los epicentros satélites de la fiebre amarilla. Ninguno de los dos lo sabe.

Ya estamos muy cerca. “¿Ves ese edificio viejo? Bueno, ahí había una fabriquera que me tenía loco”, me confiesa, sin poder contenerse, el chofer.

Lo debo haber mirado con interés porque sigue. “No me daba bola. Le regalaba cartitas y no me daba bola, la esperaba a la salida y no me daba bola. Era una bomba, la mina”.

En eso, ya estamos en la puerta de la oficina y yo me preparo para bajar. Le pago, y cuando digo “hasta luego” pone tono de regalarme una yapa y me tira:

“Después nos la terminamos cogiendo entre todos los del barrio, de prepo”.

Bajo sin reaccionar y veo irse los numeritos amarillos sobre el fondo negro. La oscuridad del auto ya se dispersa por todo mi campo visual. Cuando termino de entender, el hijo de mil putas da vuelta a la esquina y se esfuma entre el tránsito.

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